AZOTÓN.

La ilusión es que tu simplemente
estás leyendo este poema.

La realidad es que esto,
es más
que un poema;
es la navaja de un mendigo
es un tulipán
es un soldado marchando
etravesando por Madrid.

Eres tu, en tu cama muerta
es Li Po riendo
bajo tierra.

Esto no es un cabrón
poema,
es un caballo dormido
una mariposa
en tu cerebro.

Esto es el circo
del diablo.

Tú no estás leyendo esto
es una página,
la página te lee a ti;
¿lo sientes?
es como una cobra,
es un águila furiosa,
dando vueltas en el cuarto.

Esto no es un poema,
los poemas son ásperos
te hacen dormir.

Estas palabras te fuerzan
a una nueva locura.

Has sido bendecido, has sido empujado,
a un área ciega
de luz.

El elefante sueña
contigo
ahora.
La locura del espíritu
se inclina
y se ríe.

Puedes morir ahora,
puedes morir ahora como
la gente que quiso morir:

En victoriosa
grandeza
oyendo la música
siendo la música
rugiendo
rugiendo
rugiendo...

paredes59@walla.com

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